(in)direta

Detesto que você faça isso. Detesto que você escreva sobre mim. Porque você sabe que eu vou ler. Assim a gente não conversa, fica tudo subentendido. Uma ladainha escrota. Tipo essa coisa Marcelo Camelo <-> Mallu Magalhães que eles ficam compondo músicas um pro outro...

 Só que a gente é menos doce, menos gentil, menos feliz e menos apaixonado. Aí nem é tão bonito. Você escreve sobre uma saudade e uma espera. Eu leio, faço cara de nojo. Minha vontade é gritar MENTIRA ! MENTIRA ! ...

 Você nunca esteve aqui! Fui eu que corri atrás. Eu... eu e meu bolso que te ligou 4 vezes. Logo no dia que eu tinha ficado horas na frente do espelho repetindo pra mim

 " Não vou mais te procurar ! Não vou mais te procurar! Vou ser forte! Se ela me quiser ela que me procure!"

FUI SABOTADO !

Sabotado por um aparelho de celular que o botão de desbloquear a tela quebrou e agora ele liga pra quem ele quer quando ele quer e algumas pessoas tem conversas ótimas com meu bolso (e eu pago a conta)...

Ai que ódio de você e que ódio de estar te respondendo com um texto...

Porque eu sei que você vai ler... e aí amanhã ou depois eu vou no seu blog ver se você escreveu mais alguma coisa sobre mim. Vai ter ! E aí eu vou ficar feliz porque você ainda se importa, mas vou ficar puto com o que vou considerar suas mentiras ( e você vai me dizer que é o seu eu lírico)
Grandes bostas seu eu lírico!
Quero saber do seu eu "você" ... Quero saber da pessoa que nem me conhecia e me convidou pra ir na casa e que passou o dia inteiro comigo no quarto trocando altas idéias enquanto descobriamos nossos corpos.

 Mentira ! Não quero mais. Se me chamar hoje não vou... mas quero que chame. Quero que chame só pelo prazer de negar e depois pelo desespero de querer aceitar e não saber exatamente qual das duas decisões me faz forte e qual me faz fraco e na verdade não se importar e querer ser forte e fraco ao mesmo tempo...

 Tudo que eu quero é que você escreva mais um texto.